кундалини 11

Как мелочен мой перечень обид –
Не то что бы на клеточки разбит,
Иль на отрезки тупо разлинован –
При свете дня ночной угар смешон,
Жизнь обернулась перепалкой жён,
В которой я бездушным титулован.

Всё кончится бессмыслицей словес,
Геройствовать на час попутал бес,
И незачем затем пахать и сеять –
Ни в переносном смысле, ни прямом,
И память - натирающим ярмом,
Сосудом, что ни сохранить, ни склеить...

Жизнь сводится к разлуке, мятежу –
Иных итогов не воображу,
Да их и нет, как в сумеречной роще,
Там каменное яблоко обид
Раскатится садами Гесперид,
Иль Стиксом, или чем-нибудь попроще –

Бессонницей, немотой, например,
Мой перечень – отменный костюмер -
Неотразим ни выбор, ни сюжеты -
Кроит и шьёт историю без швов,
Как будто мне играет крысолов,
И я иду к брегам пустынной Леты.

Дойду ли, утону ли - не скажу,-
Обиду принимаю за межу,
Забвение - за будущее, что ли...-
Так лопаются почки по весне,
И оседает муть на самом дне,
И больше нет ни зрителей, ни роли.