Жизнь идёт в суете,
Не в заботе о «хлебе насущном»,
Как Господь повелел –
Самовольно без меры гребём.
Овцы стали не те,
Запаршивело стадо пастушье –
Им любое болото теперь водоём.
А живая вода родника
Бьётся жилкой в забвенье,
В стороне от кривой,
Проторённой слепцами тропы.
И горюет Пастух
От беспомощно жалкого блеянья,
Оставляя к спасенью
Окровавленный след для толпы.
Он веками идёт и идёт
Раскалённой пустыней,
По верблюжьим колючкам,
По жалящим ноги пескам.
Плачут Мать и Отец
О Своём, в жертву отданном, Сыне:
Те же гвозди в ладонях
И кровь от шипов по вискам…
Глас вопиющего в пустыне
© Copyright: Лариса Назаренко, 2018
Свидетельство о публикации №118053005093
Свидетельство о публикации №118053005093
Рецензии