Был проходимец изощрён,
Слова мои мешая с прахом.
Я мимо шла, покуда он
Высь примерял единым махом
К себе. Что он? Когда тщета
Быть маем, ткнувшись в лето носом,
Пух тополиный высь сплетал
По облакам, по неба крохам,
Где одуванчиковый дым
Сродни воздушным поцелуям.
Пух застил нелюбови тыл,
Уста далёкие смакуя.
И я вплеталась в синеву
Дословно понятая ею.
Я для того того перо возьму,
Чтоб тишь упрятать в портупею
Был проходимец изощрён, слова мои мешая с прахом
© Copyright: Виорика Пуриче, 2018
Свидетельство о публикации №118053004320
Свидетельство о публикации №118053004320
Рецензии
