Размениваюсь - пошлы эти строки.
И мы с тобой на киев не пошли,
Снимая мир необъективным зорким,
Шурша москвой, сжигающей париж.
Безрукой мне к тебе не дотянутся,
Так подойду к кому-то, со спины
Похожему на стукнутые бутсы
Моей неубедительной страны:
Брусчатый холм, где между делом лавка,
Охранник, изгоняющий старух,
Лицо его покрыто пыльным лаком
И сургучем забанен тонкий слух.
В таких местах ковровые подножки
Из микросхем и прочего хламья -
Старьевщик спит, забравшийся под кожу
Как будто это кожа не моя.
Обмякнувшая. Эти строки пошлы
В отстутствии сжимающих пружин.
Теперь я чаще говорю о прошлом
В котором ты отчаянно дожил.
Затвор механистичен, будто ветер,
Воркующий с воронами в саду,
На выпускном и свадебном, на свете
В зените смены снятый на лету.
***
© Copyright: Светлана Шильникова, 2018
Свидетельство о публикации №118053003257
Свидетельство о публикации №118053003257
Рецензии