Всё ритм имеет свой

 
Всё в рулоны свернуться хотят
волны – мелки, неспешны, подробны;
разыграются пуще котят
и рычат потом, тиграм подобно.

Ты не думай, характер у них
неуживчив, хоть негу внушают,
даже если и просятся в стих,
то частенько его разрушают.

На судьбу я не стану  роптать,
солнце в тучах застряло к досаде:
краб крадётся к креветке, как тать,
боком, боком, и замер в засаде.

Поднырну, задержусь у камней,
под водою имеет всё ритм свой,
пусть кефаль подплывает ко мне,
пусть потешит своё любопытство.

В этой чистой прозрачной воде,
по особому как-то проточной,
можно встретить строку, как нигде,
с очень ясною мыслью и точной.

Я запомню её, чтоб потом
превратить всё, что видел, в преданье,
я поведаю в рифму о том,
что по сердцу морская среда мне.

Море я изучал изнутри,
увлекаясь подводной охотой,
на меня горбыли – раз, два, три! –
из щелей выходили и гротов.

Сингили, как торпеды, вдоль скал
проносились, не ставши уловом,
я метафоры жизни искал,
здесь они  необычны и новы.

Чайки странно кричат, словно стоны
где-то в небе. Туманен мысок.
Волны всё завернуться в рулоны
норовят и уходят в песок…