На улице унылой, неприметной и серой-серой,
где вовсе непросто просто остаться целым,
что вовсе не значит не оставаться белым,
живёшь, как все на этой неказистой и скучной в меру,
замученной, нелепой, старой, странной, с какой-то верой
в неважное чудо, улице беспредела.
Стихами здесь не пахло, не читают и даже хуже:
здесь тихо смеются прямо поэтам в спины.
Здесь всё понарошку: женщины и мужчины,
дома, девревья, птицы, фонари, магазины, лужи.
Так хочется сказать им: «Прочитайте, хоть строчку, ну же...»
Но люди - не станут, станут искать причины.
Причины же найдутся. Непременно найдутся, точно
найдутся. Здесь книги вечно стоят в сторонке.
Здесь людям привычней спорить, чтоб перепонки
тревожно натянулись, чтоб проверить их слух на прочность,
чем прочитать хоть строчку. Здесь не любят стихов - заочно,
и вряд ли стихами крикнут тебе вдогонку.
Улица, на которой не любят стихи
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Свидетельство о публикации №118052907489
Свидетельство о публикации №118052907489
Рецензии