Сон из снов

Белый вихрь...
И, буквально, на миг раскурочил
эти несколько связанных мглой этажей
на окраине города...
Времечко к ночи,
и слепое «потом» превратилось в «уже»
близорукого неба, повисшего глупо
над паршиво изученным руслом Прута...
Ах...сегодня здесь бродят не люди, а трупы...
Ох...а завтра миры не спасёт красота...
Шевеление воздуха в жёлтом парадном
развевает заплетшую стены лозу
винограда...
Идиллия - это отрадно...
правда, если искать идеалы внизу...
А бояться, по сути, и стоило б нынче,
если вдуматься в тексты ветров.
Суета
предлагает на ужин клубнику и винчик
тем счастливцам, кто прыгал когда-то с моста
ради собственных, детством взлелеянных страхов...
Ну, да - прошлое в прошлом.
Чего здесь стонать?!
Ведь нельзя же всю жизнь в ожидании краха
нездоровых иллюзий и снов проживать!..
И дорога пуста...
На фасаде лишь тени
беспокойств, опрокинутых с красным вином
в горло смерти, исчезнувшей в сетке движений
за накрытым для памяти тела столом...
Никому не войти!
Над пролётами кружат
примитивные шансы однажды найтись
в зарисовках, упрятанных в снившийся ужас,
за которыми ждала реальная жизнь...
Пара листьев в ответ...
Скрип чернеющих веток...
По глухим коридорам гуляет сквозняк...
Тот, кто нас разрушал, был отчаянно меток,
пробивая двугривенным сердца пятак...
Приоткрытая дверь да мечты покороче...
Эй! Впишите мой маленький символ в картуш
потемневшего вихря, что вмиг раскурочил
эти несколько связанных истиной душ...