Я сам с собою говорю

"Печаль стояла на столе,
в хрустальной вазе"...
Откуда, - мыслили оне -
Она взялася?

- Какая разница? - она,
Печаль, вопросом,
Ответила, свела с ума...
(Читай: к погосту).

И с той поры, литерату -
Покой утратив -
(Ра, ликом сник, замолк, затух) -
Потёмки гладит.

Печаль, строкой, спешит во мглу,
Черня страницы.
В потьмах ища, напрасно, "згу" -
Ни зги, в темнице.

- Но хорошо же пишут!? Вот -
Слеза из глаза...
А, живота прося, "живот",
Не жил ни разу.

Взмахнуть бы палкой по башкам,
Всей писчей братье.
И не давать бы их рукам,
Совсем, бумаги.

Быть может вспомнят о себе,
О духе в теле;
О том, что собственный пример
Всех слов сильнее.

Печаль, ребята, на столах.
Отнюдь, не свечи.
Литературы, ох и ах,
Закат и Вечер.

К ответу! Встаньте кто-нибудь,
Святою Анной...
Поэт, писатель, графамуд,
Извечно, пьяны.

Болезнь. Какая, боже мой,
Утрата смысла!
Неверие, сплошной стеной, -
Стелаж - нависло.

Круговорот по стелажу:
Рядами - книги.
В них очень пристально гляжу,
Но кроме фиги,

Проказник Пушкин и Толстой,
(Причём ни разу)
Другой фигурою какой
Явиться глазу,

Не пожелали. Почему?...
Троице-С...лавра...
- Они причём тут, не пойму?
Спроси у Павла...

У Савла, хоть у Трисмиги... :
Какого хера,
(Печаль-тоска, не с той ноги,
Шагает смело?)
Душа, неистово, болит?
Боль - без размера....

Я сам с собою говорю,
В себя взирая.
Земля повисла на краю -
Не видно края

Для жизни. Только для могил -
Хвала погосту!
Прошу у Солнца дать мне сил.
Но, как не просто

Стать сильным - кованным гвоздём -
С три Я - по шляпу.
Под быта проливным дождём,
Не ныть, не плакать.

Писать, на собственной спине,
Своею кровью.
Точней, крупнее, пожирней,
больней...с любовью

К грядущему. За рубежи,
Где Эва-Льца,
Страка моя - судьба - спеши.
Пускай смеются,

Все Йёрики, осклабив свой
Блестящий череп.
Я смеху, за своей спиной,
Не стану верить.

Рука, ты не обремена
Тяжёлой мыслью.
Пиши, в иные времена,
О новых смыслах.

Пусть возгорится, на столах,
Нездешний Светоч!
Восторг  в сердца вселяя, страх -
Огнь фиолетов.