Неопределённое

Поначалу стыдно копаться в помойках.
А потом... ничего... ко всему привыкаешь.
На виду. Не статичен. Не связанный койкой.
Но не просто идёшь, а куда-то канаешь.

Тут и там чьи-то вопли из окон, безгласы.
С кандидатскою честью молчу. А куда там?!
Пара банок от пива... Удача! Но, вот педерасты,
ни глотка не оставят больному Сократом.

Да и хрен с ним! Уже собираются наши:
кадровик, "фантазёр" - словно Маркес Гарсиа,
бизнесмен и рабочий с певичкой Наташей.
И на всех - две заслуженных в день "полторашки".
Так мы дружно под вечер гордимся Россией.

Тишина... А толпа вдаль бежит на рассвете
мимо нас, забывая на "зеркало" глянуть.
И орут в ней, дерутся, как малые дети,
и, как звери, углы свои метят и метят,
апосля по горшкам различая лишь память.

Эх, сказать бы! Не скажешь... Судьба!
Да и вроде терпим стал ко всяким помойкам.
Только жаль, не сумел что сойти я с ума.
Щас бы жил-не тужил и смеялся б на койке...