***

детские качели
стали так малы,
что угол между ляжками и икрами
меньше чем 90 градусов.
а запах костра в прохладном воздухе ночи
в последние майские
пророчит много танцев и жизни
в каждой клеточке моего бытия.
мне осталось совсем немного родиться;
я будто всю прошедшую жизнь наполовину
с необрезанной пуповиной.
и не было ничего похожего раньше
на то, что происходит сейчас
между мной и реальностью.
словно "между" не существует.
словно я легче воздуха.

я думаю о том, что я во сне
но даже когда точно уверена, что сплю,
я не взлетаю.
даже не просыпаюсь дальше
пластикового поскрипывания качелей
дальше телефона в руках
или подкопченой дымом луны.

а потом понимаю, что это очередная депровая мысль,
и, в прочем, все это скоро пройдет:
и кризис самоидентификации,
и боль в сердце от самопредательства,
и жажда переспать с первым попавшимся
после дешёвого пойла.

поэтому я трезва и чиста сижу под луной
в этот раз, словно бы, не совершая ошибку.