Лучшее

«Мы влюбляемся в тех, кого, как нам кажется, мы заслуживаем»...

По моим заслугам - мне нет счастья.
С этим я давно уже смирилась.
То, что кажется влюбленностью - ненастье,
Лучше бы и вовсе мне все снилось:

Ты зачем-то в жизнь мою ворвался,
Разбудил примертвую царевну,
А потом ушёл, мол, застеснялся,
Что теперь, скажи, мне с нею делать?
Ей романы, что часами длятся,
Ей мужчины, что молчат о чувствах -
Неприятны и скрестивши пальцы,
Мы стираем с ней с белья «искусство».

Там, внутри меня, она степенно,
Но с горячем сердцем пыль стирает,
Чувствую, как мозга дверцы,
Психотерапевт мне открывает.
Боже, ну зачем ты сделал это?
Как теперь мне уживаться с нею?
Мне же все равно, а ей - все ревность,
Я его люблю? Ты шутишь? Где же?

Но спустя неделю разговоров,
Не с тобой, мой старый, а с собою,
Понимаю смысл всех мозолей,
Что я бью всю жизнь, и снова, снова...
Я безмерно, слышишь, благодарна.
Я целую нежно тебя в щеку.
Все же победила та, коварность
Стала мне теперь сестрой далекой.

Очень жаль, что ты уж не увидишь,
Как живу я Женщиной, иною.
Если ты меня сейчас услышишь,
То скажу сейчас - люблю до крови.
Так ещё любить я не умела.
Никогда легко так не прощалась.
Это было легче, чем съесть хлеба.
Женщина во мне сшивает «файл».

«По моим заслугам нет мне счастья».
Ярко-красным цветом зачеркнула.
Почему-то в ровень: боль и страсти...
Значит победила?
Значит баба-дура...