Корни

Фотограф тычет камерой… - Готов!
От магния дымок белёсый, жжёный.
Стояла  в  яме пара  стариков,
Обнявшиеся,  как  молодожёны.

Орал  фельдфебель, нагоняя страх,
Покуривали серые солдаты.
У полицаев дёргались в руках,
Немецкие, добротные лопаты.

Копают.  Кислый  пот.  Гнилой оскал…
Распаренные рожи,  бранный гомон,
Для храбрости убийства опростав,
Литровую бутылку  самогона.

Вот тот… дружил с Николенькой, сынком,
А этого, сама учила в школе…
Закончился сыпучий чернозём.
Пошёл суглинок,  жёлтый и тяжёлый.

Стараются… ну как же… немец – власть.
Так близко пистолету до затылка…
У старосты на морде извилась,
Змеиная, злорадная ухмылка.

Герр лейтенант  одёргивал мундир,
Читает .  Голос - лязгающий кремний.
За то, что сын - советский командир,
Родителей,  живьём  зароют  в землю.

Ослышались?!  Куражатся?! Подвох?!
Страшилка   европейских  властелинов?
Прокатится гудящий, страшный вздох,
Залязгают затворы  карабинов

- Цурюк! Верфлюхтэ! … словно батогом,
Лопаты замелькали как попало…
Закрылся полотняным рукавом,
От влажного,  сыпучего обвала.

Перед  глазами чёрные носки,
Начищенных  сапог… пинают комья
До пояса… тяжёлые шлепки,
- Не бойся, мать. Николка им устроит…

По грудь. Сдавило. Руки не поднять…
Из тучи глянет солнышко.  Проститься…
- Не плач, родная… будем прорастать,
Пускаем  корни  в отчую землицу.

28. 05. 2018г.
Пятаченко  Александр.