М. В. П

Ты вышел за хлебом и уехал в Питер,
Говорят, там солнце бывает редко.
Да и тебя там никто не видел,
Впрочем, слухи не подтвердились. Одна заметка,
В какой - то бульварной газете или в сети:
Над Невой видели летящего человека.
Я поняла - это ты. Чтож, тогда лети.

Ты мечтал об этом, отращивил крылья,
Говорил, мол они не чета, тем что создал Дедал:
Только взмахни и поднимешься без всяких усилий.
Фантазер, ты всегда в облаках витал.
Вероятно, где - то в парадных терзаешь гитарные струны
И поёшь. Так, как можешь лишь только ты.
Поднимаются в небо фонарные круглые луны,
Отправляются в небо питерские коты.

Постигаешь важнейшее из искусств,
Пусть не мастером, а подмастерьем, учеником.
Как сумеешь прожить в мире открытых чувств?
Вспоротый, весь наружу.
Когда сердца пульсирует липкий и влажный ком,
Если каждый вдох даётся последним глотком,
И трепещет душа, или что там горит огнём?
И слова, словно тонкая корочка льда, прикрывают огромную лужу.
А в ней отражается небо с кусочком звезды,
Она морщиться рябью от каждого встречного ветра.
Наклонюсь над ней и увижу, там в небе стремишься ты,
В центр солнца. Растворяясь в потоках света.

17.04.2018.
(еще одна заваляшка, черновая)