Багровым заревом залился пышный сад,
Отмечены пурпуром листья клёнов.
Лишь вдалеке виднеется каскад
Дремотных сосен в бархате зелёном.
И не случайно Пушкин здесь творил,
Неистово надеждой одержимый,
С потомками он лирой говорил,
Как будто знал: воскреснет его имя.
Ах, как пленяла эта тишина!
Ядрёный воздух здесь лишён интриг.
Отрадой дней подарен светлый миг,
Свобода мысли здесь обретена.
Ему порыв послало чудо это,
Нарядами блистая -- бабье лето.
Ь
Болдинская осень
© Copyright: Надежда Момлик, 2018
Свидетельство о публикации №118052708485
Свидетельство о публикации №118052708485
Рецензии