С Днём рождения, Батя!

Сегодня Киеву исполнилось 1536 лет.




Облака боками вспенив,
солнце рухнуло на город.
День рассыпался на тени
и они, без долгих споров,
закатились в подворотни,
в казино и в рестораны
от усталости не против
не водичку из-под крана,
а чего-нибудь покрепче
влить в измученные горла,
предварив минуту встречи
с кем-то милым. И не гордым.
Отдыхая, в разговоре,
без конца мусолить темы
о Востоке, Красном море,
о бунгало и тотемах,
наслаждаться крепким виски
накануне майской ночи
не печалясь: утро близко!
День был пятницей, короче...
Он решил: а будь, что будет!
И на пару с выходными
улепётывал от буден,
на бегу простившись с ними.
Мы чуть-чуть не разминулись
на углу, у «Бессарабки»:
в этот час столица – улей:
«мёд» идёт в обмен на «бабки».
Разный он в миру греховном:
от брейк-данса до балета,
від «приховане» до «ззовні»,
наче серце у поета,
наче залишки дитинства,
що у поглядах ховають
вояки – то двоєдинство.
Окрім танків і трамваїв...
Мед гіркий буває. Дуже.
Обіцянки ж бо цяцянки –
не зробити моря з лужі,
із рожевих мрій – фіранки,
із непотребу – цукерку
чи вірші Костенко Ліни.
І не лайтесь на люстерка –
їх немає в тім провини.

Ночь застряла у стилиста –
в двадцать два придёт, не раньше.
До тех пор для нас бариста,
без единой нотки фальши,
ароматный и горячий,
с шапкой кремовой из пены,
варит кофе на удачу –
врёт, что необыкновенный.
Погружаясь в омут зёрен
понимаем, что – другие.
Не теряй в житейском море
нас, твоих детишек, Киев!
Не серьёзны мы порою,
шутим, кстати и не кстати,
но всегда стоим горою
за тебя.
Здоровья, Батя!