Из чего же, из чего же, из чего же сделаны эти поэ

-Ты?

Из лени. Из немыслимого трёпа!
Из жажды "жизнь прожить" бы - лоботрясно!
Поэты же! Ужаленные в попу -
Звезда горит, а на фига - не ясно!

*  *  *

Вдохновенный процесс
созиданья стихов:
"Скоро ты? Пятый час! Я сержусь!"
"Всё, кончаю! (Нет слов!)
Дорогая, сейчас!
Писаю и – ложусь!"

*  *  *

Поэта ж толпа неспроста
выводит гулять без намордника!
Поэзия - гаже кота,
но вряд ли опаснее дворника!

*  *  *

От века - вина ль его? - сна виртуального
останется вечно дрожащая тварь.
И только поэт - допотопный дикарь,
убеждён в уникальности неуникального.

*  *  *

"Что есть поэзия? - спросил меня учёный. -
Юродивая? Рыцарь без доспеха?"
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.

*  *  *

Баобабы, умные лисицы...
- Нарисуй барашка мне, пилот!
Все поэты - маленькие принцы.
Им неинтересен самолёт.

*  *  *

Да перестань ты "быдло" клясть в отчаяньи!
Какие, к чёрту, "толпы почитателей"?!
Поэзия рождается в молчании.
Ей не нужны оравы и издатели!

Ей ни к чему вопить в Политехническом,
в дрожь девочек-кликуш бросая в бантиках!
Чтобы потом, в величии эпическом,
посверкивать на пальце бриллиантиком.

Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

Она не для читателей! Для Бога ли?
(Спроси себя: "А за кого в ответе я?")
Для одного кого-то. А не много ли?
Нет, в самый раз! И пусть лишь раз в столетие.

...Место ночлега - Земля,
   Спит неприметная тля.
   Спит, улыбаясь, во сне,
   видя себя на Луне...

Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.

За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?

Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв!

...Ночь напролёт, ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье чуда!
Поэт, как филин, ухнет в пустоту...
Ещё ему аукнется оттуда!