Не хламный быт, не кухонная проза,
но двери, распахнувшие крылом,
вся чистая, как будто бы с мороза,
ты наполняла мой бездомный дом…
Я невпопад отпущенное прожил,
я не осилил ни одной реки,
но всё ж когда-то я тебя тревожил,
касаясь пальцев сдавшейся руки.
Тот дом стоит, нас позабывший, верно,
тайком я подхожу к нему не раз
смотреть, как в золотом окне вечернем
другие тени заменили нас.
Не хламный быт, не кухонная проза...
© Copyright: Валентин Катарсин, 2018
Свидетельство о публикации №118052603162
Свидетельство о публикации №118052603162
Рецензии