Магазинные пыльные двери...

Многие люди ветром носимые,
С презрением и с высока,
Считают что вооруженными силами
Управляют полтора чудака.

Они ходят в театры, живут набекрень.
О вояках не думают даже.
Им спасибо порою сказать даже лень,
Если дверь им подержит прохожий.

Они думают так - их свобода пустяк.
Родились они - мир им обязан.
И для них не защитники - стадо вояк,
И что завтрашний день им заказан.

За пугливой свободой и сонным теплом,
Надрываются спелые жилы.
Но не знаете люди совсем, вы о том...
Для того только, чтобы вы жили.

Наша родина - плод посреди воронья,
Им добыча нужнее чем воздух.
Они пичкают нас удобреньем вранья,
Образцом своей жизни погостной.

Чтобы кушали сладко, смотрели кино,
Чтобы тень соловьиная в роще.
Лишь напомнить тем людям, напомнить одно.
Лучше крикнуть им в ухо - так проще.

Когда тело твое под "энигму" храпит,
И в квартире салатами пахнет.
В этот час полуночный бойчишка не спит,
С автоматом в окопе он чахнет.

В этот час, да и что там, в другие часы,
Много служб и людей не приемлют.
Чтоб нас под конвоем голодных, босых,
"Приглашали осваивать землю".

И возможно те люди увидев других,
Что зелёную форму одели,
С благодарностью в сердце придержат для них,
Магазинные пыльные двери.