Игрушка поэта

***
О ком пишу, впадая в раж
Не существует в целом мире -
Он выдуманный, он мираж,
Фантомный гость в ночной квартире.
Он создавался для игры
Воображения, как служба -
Он убирался до поры
И доставался, если нужно.
Он собран был из мелочей,
Когда-то, может, милых сердцу.
Он был искусственный, ничей.
Забавная игрушка с детства.
Я представляла, что живой.
Воображала чувства чтобы
Он стал затейливой строкой,
И все поверили - особый.
Нет, не волшебный, не герой -
Моей фантазии искусной,
Он словно Голем - вид живой,
А чуть коснешься, право, пусто.
Ничто - не сможет полюбить,
И оценить чужую щедрость,
Но ни обидеть, ни забыть
Ничто не может. В этом ценность.
И потому, создав его,
Себя обезопасить проще.
Он, как чернила и перо -
Никто, а просто переводчик
Моей потерянной души,
И сверх доверчивой натуры.
Я достаю его в тиши
И словно вылепив с фигуры
Переношу на чистый лист,
Все то, чего никто не стоит.
Он - выдуман, я - фаталист,
Зато ничто не беспокоит.
Никто не может рассказать
Что был причиной, или музой.
Я доставала поиграть
И жгла, когда он был обузой.

Тамара Каданова 25.05.2018