В обличье белых птиц...

              / Память – это единственный рай, из которого нас не могут изгнать.
                Жан Поль/
               
               
               
               
На синем фоне облака плывут за дальний горизонт.
На белом – женская рука, в ней жизни нить, тончайший зонд.
Течёт живительный ручей, дрожит изгиб бескровных губ.
Примолкла стайка голубей на кромке водосточных труб.

Белеет в сумраке постель и стынут звуки...  Тишина.
Беззвучна в ниточке капель и глаз её...  голубизна.
И воздух давящей плитой, и напряженье сотней ватт,
И дождь, слезами налитой, по стёклам бьёт десятком пят.

Лоскутик синий за стеклом – то неба утренняя гладь.
И ноет где-то под ребром, и что-то хочется сказать.
Последний взгляд, прощальный путь по безмятежным облакам.
Жизнь переменчива, как ртуть: сегодня здесь, а завтра ТАМ.

А за окном цветущий май, начало праведных дорог.
Спешит в депо весны трамвай, уносит часть людских тревог.
Высоко в небе облака. Их безраздельный белый цвет.
А в нём судьбы её река течёт, оставив ЯРКИЙ след.

Стихи остались на листах, перемежая свет и тень.
На переменчивых весах качался бестелесный день.
По стёклам капала вода...  Взлетая в вечность без границ
Душа мечтала, иногда, слетать с небес в обличье птиц...