Жил, как будто писал черновик,
Не заботясь о почерке ровном.
Всё казалось, что времени - прорва,
А случился единственный миг.
Впрочем, что городить огород
В оправданье каракулей спешных:
Ночи тянут холодные клешни,
Предвещая обычный исход.
В этом возрасте поздно спешить.
Мне за всё воздаётся сторицей,
И не стану я вдруг суетиться
В устремленьи себя обелить.
Жил, как будто писал черновик...
© Copyright: Михаил Юрьевич Василенко, 2018
Свидетельство о публикации №118052504316
Свидетельство о публикации №118052504316
Рецензии