Гости Окраины. Елена Булычёва

* * *

Смотрю с восторгом, изумлённо –
заря прогнулась, как дуга.
И, разделив небес бездонность,
окрасив розовым луга,
зависла ярким коромыслом.
Внизу и сверху – неба синь.
И где-то звонкая синица
ширь оглашает: «тинь, тинь, тинь...»

* * *

Как хочется тепла,
хороших слов, объятий
и дружеской вполне улыбки просто так.
Берёзка за окном
на «ню» сменила платье,
и осени романс бормочет дождь не в такт.
Лодчонка – жёлтый лист –
крушенье терпит в луже.
Жемчужное колье – на сетке паутин.
И тесный мой мирок становится всё уже,
Всё больше список тех,
с кем разошлись пути...

* * *

Пел саксофон осенний блюз на сцене парка,
играла с жёлтою листвой шалунья-осень.
Заморосил занудный дождь, стирая яркость,
и небо в лужи пролилось, упало оземь.

С тобою крепко обнялись, и зонтик – крышей,
пел саксофон нам о любви среди ненастья.
И дождь, заслушавшись, затих, умолк, ты слышишь?
Раскрылась неба синева душою настежь..

Осенний парк, осенний блюз, листвы опалость,
рука в руке идём с тобой и зонт не нужен.
Согреть теплом своей души – уже немало,
и плещут синью небеса в озёрах лужиц...

* * *

Жизнь моя, ты мне не снишься?
В зарешеченных глазницах –
чёрно-белое кино...
Кто придумал мне сценарий,
кто тот автор гениальный,
отчего не быть иной?

Кто отсыпал полной мерой
мне фантомы и химеры,
жизнь моя, ты чей каприз?
Отцвету, созрев, завяну,
продираясь сквозь обманы,
упаду под землю вниз.

Нет дублёра, нет суфлёра,
в череде людей-актёров
слишком мало близких лиц.
Вечность выиграет конкурс, –
жизнь моя – сплошная гонка,
майский, одинокий блиц...

Шаг судьбы никто не слышит,
в небо смотрят только крыши,
вот и мой уйдёт сезон.
Жить такой, как ляжет карта,
без успеха и без фарта,
что ж, и в этом есть резон...

* * *

Пешком по площади булыжной,
где каждый камешек знаком.
Я осеняема Всевышним
и голубиным говорком.
Ни да, ни нет; скорей, – вне веры,
но сладок колокольный звон.
Рассвет сегодня мутно-серый,
храм в поднебесье вознесён,
на маковки цепляя тучи,
туманом кутая окрест.
Не веруя, на всякий случай,
я – мысленно – молюсь на крест...

* * *

А мир чужой, он разве не такой?
И лучше звёзды и другое небо?
И почему не обрести покой
в местах родных? Не в тех, в которых не был.

Зачем нужны чужие берега?
Чужие женщины, земля чужая?
Что там найдёшь, чтоб смог оберегать,
при этом Родину свою ругая?

Мне не понять гонимых по судьбе,
как не понять любителей чужбины...
А в пойме Дона бродит жеребец,
и в небе – тень от крыльев соколиных.

Как я люблю свой край! Степей размах,
седой реки извилистое русло.
Лихая удаль, доброта в сердцах
и ковыля ковром весь мир мой устлан.