Звучит твой голос в гулкой тишине,
И в нем такая же смертельная усталость,
В ночном такси в московской сизой мгле
Всего лишь Он, а Он - такая малость…
Почти ничто твоя строка,.. строфа..,
В безбрежном океане безразличья,
Вокруг всё та же для царей лафа,
Все те же для опричников отличья…
Всё возвращается, как водится, на круг,
И лицемерие, и тупость, и притворство,
А у Души и Мысли вновь недуг,
От клоунов, жонглёрства и позёрства…
…Но нет! Не умерла твоя строка!
Душа кричит и с птичьего полёта
Нас тянет вдаль, как чистая река,
От грязного гнилого эшафота…
24.05.
Бродскому
© Copyright: Серафим Белкин, 2018
Свидетельство о публикации №118052407636
Свидетельство о публикации №118052407636
Рецензии