Дорога к Богу

Красивой была дорога,
В грохочущем вихре гроз.
От города, понемногу,
Остался лишь след колёс…
А на горизонте – воля,
Там нет никаких оков:
Одно лишь дикое поле…
Под волнами облаков!
Несётся на крыльях ветра,
Вперёд – за волной волна!
Душа потерялась где-то…
В сей бездне и ей полна!
Иду на грозу. К той силе -
Что всех загнала в дома.
И чувствую – я стихия…
Такая ж, как дождь и тьма!
Такая ж, как молний вспышки,
Как этот ветер и гром…
Не страшно, если сгоришь ты:
Стихией станешь потом!
Иду и думаю: «Боже…
Какой же прекрасный мир,
Ты создал. А мы – всё то же
Безумие в нём творим!
Считаем себя телами,
Ведём себя как зверьё…
И в душном, набившись, храме –
Всё молимся – про своё:
Здоровья просим. И хлеба…
Насущного. Только – зря:
Как будто не купол – Небо –
Над нами! Не храм – Земля!
Погрязли в житейской смуте,
Любовью зовём разврат.
Мы так далеки от сути…
Тебя. И себя. И ад…
В сияющем этом мире,
Что нам подарен – тобой,
Творим! Как прежде – творили!
Зовя это всё… судьбой!
Скажи мне, что сделать можно,
Чтоб это остановить»?
Иду и думаю: «Боже…
Не до;лжно так людям жить»!
А молнии всё сверкают,
И небо на части рвёт,
Холодное это пламя,
И ливня – водоворот.
И тут, сквозь тёмные тучи,
На поле – туда, где я…
Вдруг тянется солнца лучик –
Как путь – в другие края!
И чувствую: прикоснись лишь…
К нему ты своей душой –
Сгоришь! Конечно, сгоришь ты!
Но мир обретёшь – иной.
Иди. Дорога ведь это!
Из света сотворена…
Такими, видно, ответы,
От Бога приходят к нам.
Иду.  Осталось немного,
До мира иного мне.
Но как хороша дорога,
В грозе этой, по весне!