Буткевичу М. А

Ура! Я принят в Родники!
Кричу, а надо тише.
Читает здесь стихи свои,
Поэт народный Миша.

Белеет светлой головой,
Гремит,как в цехе молот.
Такой подвижный и живой,
Душою видно молод.

Он помнит день и даже час,
Когда здесь сад рубили.
Как встал над пустошью "Сельмаш",
Как бедно люди жили.

И первый помнит свой стишок,
Что он писал для Маши.
И как прошел тогда слушок,
Про Мишу на "Сельмаше"..

Он не писал,рубил с плеча,
О буднях тех нелегких.
И часто спорил сгоряча,
В нокдаун отправив робких.

И креп его авторитет,
В цеху и на заводе.
Но был один приоритет,
Поэтом быть в народе.

Писал сначала для себя,
О том, что сердцу мило.
К закономерному придя:
К стихам от Михаила.

Пошли брошюрки в техотдел,
А,что в цехах творилось!?
Народным быстро стать сумел,
Мечта, как видим сбылась.

Но рос завод и жил поэт,
И "плугом", и "Полесьем".
Он здесь почти полсотни лет,
Как птица в поднебесье.

И вот сегодня нам в "цеху",
Сменив металл на слово.
Он также, словно на бегу,
Готовит опус снова.

О буднях тех далеких лет,
О дне, достойном славы.
Стихи читает нам поэт,
Уже, не для забавы.

Сама эпоха среди нас,
И мы, как будто сами.
С ним выполняем госзаказ,
В цехах, его стихами!

И пусть и резок он порой,
И с Я своим всё чаще,
Но для потомков он герой,
Эпохи настоящей.