Белый Лист

Кто?
    Кто она,
        что спряталась
                за ликом анонима:
без имени,
    без голоса,
          без глаз,
является
    в необходимый
                час,
но постоянно
          эфемерной
                и
                неуловимой.
Быть может
         там
           упавшая звезда -
                светило счастья?
А может ангел,
     сшедший вниз
            с небес?
А может там
       суккуб?
           А может бес?
Не ясно кто,
         кому твержу я
                снова
                "возвращайся".
Возможно…
      Нет.
         Не может быть.
                Не стану верить в это!
Неужто муза
          так ко мне
                пришла,
своим огнём
           случайно
                обожгла,
тоску
      согнав
         с лица
              у сумасшедшего поэта?
Так трудно
        мало знать
              о том,
                кто о тебе всё знает,
так сложно
        это всё
              осознавать.
Кричать!
        От неизвестности
                кричать,
когда тебя вокруг
                никто
                совсем
                не понимает.
Но нет,
     настойчивость –
                порок,
                ему сопротивляясь,
боюсь спугнуть
            навек
              я красоту,
а может хуже,
          вдруг спугну
                мечту,
и после буду
           каяться
               туда-сюда
                мотаясь.
Но так сладки
          познания
               и знания
                укусы,
Мне лишь известен цвет
                её
                волос:
там краски солнца
              с лепестками
                роз
друг с другом
         соединены,
              чтоб называться
                русым.
Но что мне цвет волос
                без глаз,
                и что глаза
                без ясных
и тонких линий
            сладострастных
                губ.
И мне плевать!
         пусть бес
               или суккуб,
ведь все черты
              души
                не станут
                менее прекрасны.
Но может
     лгу себе,
          и ничего
             не замечаю,
предавшийся
        фантазиям
               слепец.
Мне всё равно!
            Я может,
                наконец,
найду всё то,
        о чём пред сном
                мечтая,
                засыпаю.