Игрок. Из реальности

Прости меня, Город.
Вновь замыкаю круг, не та, что была, не та, какой должно стать.
Я всё ещё слышу «Девочка…» поутру, хотя уж давно пора бы и перестать. Я вижу в тумане осени Горный Шпиль, который, конечно, дерево/вышка/дом. Моя повседневность — серая, словно пыль. Всё чаще хватаю воздух открытым ртом, как будто — смешно — пытаюсь тобой дышать
…а на языке — железо и горький дым…
всё то, что дало мне право за вас решать, всё то, чем пришлось, в итоге, платить другим, всё вылилось в слово finis — банальный ход, который всегда венчает собой Игру.
Но, смею надеяться, я разгадала код и вскоре границы между миров сотру.

Услышь меня, Город.
Я проложу маршрут и двинусь вперёд по кромке его строки.
Надежда моя — что ленточка на ветру, зажатая между пальцев твоей руки, ты только её — не надо — не отпускай, она для меня последний ориентир. Иначе, послушай, что мне тогда искать, когда раз за разом вновь выхожу в эфир? когда надеваю шлем и давлю на [СТАРТ], надеясь (возможно тщетно) прорвать кордон?
За плоским экраном снова горит Бастард, Матани сковало хрупким, неверным льдом… и всё как всегда, лишь
…не узнают меня, все те, кто стоял тогда за моей спиной…
Дрожит отголосок смеха в густых тенях.
Система висит.
Откат.
Перезапуск.
Сбой.

Прими меня, Город.
Файлы и логи лгут. Мы знаем, как всё взаправду произошло.
Ты помнишь наш путь? От первых смешных минут до самого становления на крыло. Ты помнишь, как я пыталась себя найти? Как спорила — гневно, страстно и горячо? Смеясь над моим желанием всех спасти, ты всё же, в который раз, подставлял плечо, учил не сдаваться, не опуская глаз доказывать миру, что равнодушность — грех.
Прошу, помоги. Ещё раз. В последний раз.
<Console activated>
<Выход вовне>
Успех.