История одной судьбы. Иконописец

Как же сложно стереть из памяти
Сложный, горький событий ход.
Кем я стал? А стоял на паперти
Дни считая из года в год.

Мне хотелось кричать от голода,
Грела душу и тело свеча,
И в отчаянье пил без повода,
И рубил правду-матку с плеча.

Кем я брошенный в поле клевером,
Ковылем посидевшем не в срок?
Шли от куда? Югом иль севером?
Кто ж родитель? Уж очень жесток.

Жил иль не жил? Судить, не судится.
Только ж хочется по-людски.
Из приюта, да и на улицу,
Воля вольному от тоски.

Я прибился к воротам кованым,
Вышел старец с крестом в руке.
Словно святостью он дарованный,
Опираясь, висел на клюке.

Протянул старых рук стремление,
Мне скитальцу надежду дав,
И в глазах чистоты свечение,
Мне спасеньем от бога став.

Я рисую святые образы,
Дар художника взял свое,
Все ветра и дрянные корозы
С верой правою, знать мое!

Пусть без рода я и без племени,
Не остыла моя душа.
Жаль нет хода обратно времени,
Ностальгия ж не стоит гроша.