Реально нереальные сны

Сегодня был такой странный сон.

Точно я сначала в поезде, четко ощущаю стук колес, и тот знакомый звук, дребезжащего железного подстаканника. Из соседнего купе доносится ребяческий смех. И запах. Главное здесь было его услышать, этот запах с открытого окна в коридоре - тоненькие нотки сирени и легкий шлейф скошенной травы. Едва уловив, все пыталась полной грудью вдыхать эту красоту.
Замечаю, что на столике кипа каких-то бумаг, алавастрового цвета, и судя по шрифту, напечатаны они были давно, на машинке. Я пытаюсь разглядеть что написано на тех самых листах, входит проводница, и говорит, что мне уже пора на выход с вещами.

Я вышла из поезда на перрон, начала чихать, прибыли мы на 4-й путь. Солнце слепило меня, закружилась немного голова, понимаю, там куда я приехала, лето. Я очень удивлена, потому что у нас выдался холодный первый месяц лета в этом году, я немного дезориентирована - пункт назначения у меня должен был быть совсем другой.
В поле зрения попадет кофейня, с причудливыми, пятиугольными столиками, вынесенными на террасу, украшенную различными яркими цветами – тут и цвета чистого неба, и палящего солнца, и родного дома. Людей там нет, но виднеется вывеска – открыто.

Сажусь за столик, официант приносит не только меню, но и свежий номер местной газеты. Сразу обращаю внимание на шрифт – напоминает стиль XI века, словно взяли лист и писали гусиным пером, отголоски готического стиля. Но почему сейчас, когда век цифровых технологий, мне приносят такую газету. Пытаюсь посмотреть на номер и дату выпуска. Меня окрикивают, это официант, предлагает мне пройти внутрь, так как начинается «непогода».

Смотрю на небо, действительно, от былой жары не осталось и следа, тучи быстро движутся на меня, пытаясь нагрянуть неожиданно и застать меня врасплох. Беря рюкзак со стула, я краем глаза вижу телефонную будку.  Решаю, что мне нужно позвонить и быстрым шагом, перебежав дорогу – скрываюсь в ней. В старой советской будке с дисковым телефоном, запах до боли знакомый, не могу понять, что же это. Вот я уже буквально хватаюсь за трубку в мыслях прокручиваю цифры, подбегает какой-то белокурый мальчишка с кудрявыми волосами, суёт мне в руки какой-то буклет, сказав, что на развороте я найду то, что так давно искала, и убегает. Я замечаю его легкость и шортики космического цвета, а еще мне кажется, что его вижу только я. Не выходя из будки, раскрываю буклет, а там только одно повторяющееся слово «ПРОСТИ». В одно мгновение меня постигает паника: / кого мне нужно простить, или кто меня прощает, что мне дальше делать с этим, а его слова – «что ты это так давно искала»? Искала прощения? Мне очень страшно. /

Я выхожу из будки. Кажется, что мир мой перевернулся. А был ли вообще у меня «мой мир»? И вот, я сажусь в тот же самый поезд, захожу в то же самое купе, только запаха уже нет, и подстаканника уже нет, и бумаг тех нет. Начинает лить дождь за окном, и от него тени эти, как волны на стене. Стремительно надвигается темная туча и разом затягивает небо. Солнце оказалось в ее темнице. Стало хмуро. Хмуро не только на улице. Мгновение. И ослепительная молния вспорола небо. Резкий и пугающий гром, словно выстрел, прям рядом. И вот опять страх. Наконец обрушилась лавина дождя. Выдохнула.
Поезд тронулся. Смотрю в окно, на перрон, а на перроне опять белокурый мальчишка, дождь застал его в врасплох, бежит прикрываясь уже мокрой газетой, возможно той же самой, что я пыталась прочесть в той самой кофейне. И мне стало так стыдно, что я испугалась, но уже ничего не сделаешь. Я пододвигаюсь ближе к окну, дышу своим теплым дыханием на стекло, и пишу единственное слово "ПРОСТИ" прямо так, заглавными буквами, как в буклете.
Стекло принимает свое привычное состояние, сквозь него я уже не вижу того самого кудрявого мальчишку. Заходит уже не та проводница и осведомляется, до конца ли я еду.
И я говорю - до конца.