Прости

        Второй такой любви не будет,
        И никого мне так не полюбить.
        Пусть очень горько, больно будет,
        Мне никогда тебя не возвратить.

        Зачем забыта так любовь моя?
        Она не заслужила кары этой.
        И я не верю в то, что не твоя,
        Что у тебя другая есть на свете.

        Чем больше ты мне изменяешь,
        Тем больше я люблю тебя.
        А может, ты не понимаешь,
        Кем был ты в жизни для меня.

        Любимый, ты еще одно пойми,
        Что не одёжка жизнь у человека,
        И если ты уж износил одну –
        Другую не наденешь, не-ка!

        Осталась я, как бабка у корыта,
        Что в сказке Пушкина о рыбке золотой.
        Не за себя обидно, что забыта,
        А мне обидно за твою любовь.
            
        Она несчастная из тысячи любовей,
        Ведь нету у нее судьбы своей.
        Ты одинокий колосочек в чистом поле,
        Оставшийся средь убранных полей.

        И ты сказал, что я была последней,
        Кто колосочек этот подобрал
        В минуты слякоти осенней…
        Но кто же у меня тебя украл?

        Прости меня за строчки эти,
        Ты их читаешь не любя.
        Прости и за любовь, и за советы.
        За письма, за стихи и песни про тебя.

                *  *  *