Маг

Он чувствовал себя немного странно,
Входя сюда, где некому судить.
Но даже здесь все контуры обманны
И логики слепая рвется нить.
Он чувствовал себя немного глупо,
Ведь магия не требует платков,
Цилиндра, розы, кролика и лупы.
Они для зрелищ – то есть для дураков.
Но вот он тут. Нелепые реторты,
Кипящие эфирные масла...
Он просто вдруг решил войти в когорту
Тех, кто себя не числит от числа.
И он стоит – растерянный и дерзкий,
И знает, нет над ним учителей.
Но душно тут. И запах этот мерзкий...
Как будто в серу впрыснули елей.
Нет никого... Но взгляды алчных бестий
Его ошибок в предвкушеньи ждут.
И бьется мысль: а на своем ли месте
Ты, дерзновенный, оказался тут?
Глаза горят от дыма и неверья.
Зачем ему творить свою волшбу?
Но заперты окованные двери,
И истина горит звездой во лбу.
Нет магии в безликих инструментах.
Нет смысла в ритуалах. Не дано
Ремесленникам чтить звезду момента...
И он навзрыд бросается в окно.
Звенит витраж, обиженный растленьем
В осколки, в дым канонов старины.
А он уже поймал свое мгновенье,
Свою волшбу, свои цветные сны.
Но разве дело в том, что есть реторты,
И формулы? Они лишь костыли.
Он разобьется. Вишенкой на торте
Кровавое пятно блестит в пыли.
И тешатся извечным превосходством
Калеки от искусства колдовать.
Любой из них не сдюжит, задохнется
Вот так – в окно за право и права.
А бедный маг невинным испареньем,
Дрожанием над вычурным столом
Им не докажет, чем прекрасен гений.
Наглец разбился. Умер остолоп.