http://www.stihi.ru/2018/05/22/4232
Костёр святого Витта
Валентина Козаченко
Что эти пляски на углях,
Сплошной костёр святого Витта.
Вздыхает скучно падишах,
Весь в предвкушении кульбита.
Блистают сабли янычар,
В степи тоскует повилика,
Вся в окруженьи нежных чар,
Как пред Орфеем Эвридика.
Типа, пародия 20
Что эти угли мне для пят,
Что мне кострища инквизиций,
Когда мой стих тобой распят,
На почве личностных амбиций.
Уж лучше турок отражать,
Чем натиск нелюбви претензий...
Довольно Стасу* подражать,
Пока я не пишу рецензий!
* Михайлову
Типа, пародия 20
© Copyright: Дастин Зевинд, 2018
Свидетельство о публикации №118052206525
Свидетельство о публикации №118052206525
Рецензии