Приходит черный день, когда
Не видишь смысла в поиске партнёра.
И не идешь с друзьями в бар,
Зачем? Из-за пустого разговора?
И алкоголь, как конденсат,
Мрачней лицо, трезвее мыслей свора.
И нужно что-либо искать,
Коль не находишь под собой опоры?
Скребут затылок облака.
Цвета промокли и собрались в серый.
И я с вопросом: "На фига"?
Давно не первый.
Приходит чёрный день
© Copyright: Роман Костин, 2018
Свидетельство о публикации №118052205489
Свидетельство о публикации №118052205489
Рецензии