Его не потрогать...

Его не потрогать рукою,
- Из самых насущных потреб...,
- Уж это, такое-такое!..,
- Его не намажешь на хлеб,
И ноту высокую песни
Возьмёт загрудинный прострел!..,
И ёкнет последний.... да Бог с ним!...,
- Я кажется всё посмотрел,
- Мне шли откровенья, как луны,
И слёзы стекали, как воск,
- Я кажется всё передумал,
К себе, "по дороге в Загорск"...,
- Кому?, для каких обормотов?,
- Где мата висят этажи,
Поёт Александр Подболотов,
- Да им ни за что не дожить,
До слова, что нежит и лечит,
Хоть в карты играй, хоть в лото,
- Повертит неясное - нечто,
И выбросит верное - что.
- Оно помогло бы с побегом,
Откуда откроется вид,
Дороги, присыпанной снегом.
С сырыми ломтями копыт,
В смиренную гнутость подлеска,
Откуда сухим не уйти...,
- Глухой полустанок..., железка,
Слеза, с запоздалым - прости...

А я не хожу по субботам...,
- Я нехристь - такой уж как есть,
- Поёт для меня, Подболотов,
И это мне истинный крест.