Он обошёл Афган с войной - ему полвека,
И есть награды у него, но что в них проку.
Его не радует весна, ведь он калека,
Ему так холодно порой и одиноко.
Нет ног совсем, одна рука и та в осколках,
И героизм его угас, бравада боком.
Лицо в ожогах, глаз один, плечо в наколках,
Его мальчишки во дворе зовут циклопом.
На кухне лампа в сорок Ватт, а люди судят,
Мол льгот не много ли ему на этом свете?
Он не был никогда женат и уж не будет,
Стакан воды не подадут родные дети.
Уж лучше сразу в землю лечь холодным трупом,
Но это мнение его для всех двояко.
Мать навещает каждый день и кормит супом,
Её не может он предать, ведь он вояка.
Вот книги о его войне стоят по полкам,
И блики городских огней в оконных рамах.
А он завоет при луне голодным волком,
Чтоб утром снова прошептать:
- Спасибо, мама!
Калека
© Copyright: Татьяна Лытугина, 2018
Свидетельство о публикации №118052109069
Свидетельство о публикации №118052109069
Рецензии