И тревожится, и трепещет,
Золотое мое крыло.
Есть на свете такие вещи,
Что их выдержать тяжело…
Есть такие изгибы-ломки,
Будто сыпешься на куски…
Да и голос давно не звонкий,
Чтобы небу кричать «спаси».
Штука вроде, совсем простая:
Трепыхайся как все, терпи,
И пусть кожу с плеча стирает,
А ты крест все равно неси…
Бьет наотмашь смиренье рабское,
Как пшеничное поле град.
И покрыто болотной ряской
Изобилье «святых» цитат.
Но тревожится, и трепещет,
Золотое мое нутро.
Есть на свете такие вещи,
Когда солнце поет в окно.
/7.02.17/
из цикла Вышивка дорог 2017
© Copyright: Августа Миклашевская, 2018
Свидетельство о публикации №118052107607
Свидетельство о публикации №118052107607
Рецензии
