И тонешь в омуте...

Рукоплескания таланту,
Где почесть отдана сполна,
Хвала, признанье эмигранту,
Успехом жизнь его озарена.

Однако счастья не было и нет,
Успех лишь будничное время,
И все стремления прошлых лет,
Украло жизни суетное бремя.

А он всегда любил одну,
Но было ей не до него,
Во всех и в каждой видел ту,
И был бессилен от того.

Что он не сможет изменить,
Ни нрав её и нежелание,
Он незаметно может лишь любить,
От всех скрывая нежность, обожание.

И для него ей в сердце места нет,
Она совсем не любит никого,
Она блуждающий по жизни свет,
И ей одной наверно так легко...

А он по-прежнему влюблён,
И ничего ему с собой не сделать,
Он к ней одной лишь устремлён,
И никого из них не переделать.

И смысл жизни этой в том,
Что не успех нам нужен и богатство,
Когда все мысли только об одном,
Когда Любовь не святотатство.

Когда живешь и дышишь только ей,
Когда все помыслы сплетает нежность,
Когда душа стремится только к ней,
И только в ней находит безмятежность.

Но струны жизни рвутся иногда,
И не находят отклика и пониманья,
Любовь твоя бывает не нужна,
И тонешь в омуте своём отчаяния!