Жил себе, не горюя,
В городе старом поэт,
С внешностью чистоплюя,
С пригоршней ржавых монет.
Замкнутым был настолько,
Что жить, не хватало сил,
Пил вино и настойку,
Денег на водку просил.
Часто стихами морочил,
Головы и умы,
Гибель системы пророчил,
Но понапрасну, увы.
Слова и рифм тирады,
Всё это пустяки,
Были этому рады,
Пьяницы и дураки!
А он всё писал и думал,
Что это кто-то прочтёт,
Мыслей горящие струны,
Тронет и громко споёт!
Было ему приятно,
Душу вином наполнять,
Время ушло безвозвратно,
И не повернётся вспять.
А что теперь ему снится?
Кто ему носит портвейн?
А за окном синицы,
Выйди и сердце согрей!
Гибельны страсть и время,
То, чего не вернуть,
Ему бы стать чуть смелее,
В омут жизни нырнуть.
Стать его частью и целым,
И неделимым стать,
И стихов панацею,
Словно вино принимать!
Поэт
© Copyright: Андрей Басацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118052009494
Свидетельство о публикации №118052009494
Рецензии
С пригоршней ржавых монет = с горстью ржавых монет - легче читать и ритм выравнивает)
Алесь Богдан 24.05.2018 15:04 Заявить о нарушении
Алесь Богдан 24.05.2018 15:04 Заявить о нарушении