Махровые бока съедают
И поглощают хрупкий стан,
Что в алых розах утопает
В преддверии заморских стран.
Наш рок, по видимости, чем-то не угоден Богу.
Он лучших забирает в небеса.
Без пререканий он касается любого,
Смеётся он со слова «воскресать».
Живём мы со вчера на послезавтра,
Не видя ни границы, ни конца.
Храним мы жизнь и помещаем в карцер,
Что заставляет душу жечь и бить сердца.
За что в ночи крылом суровым
Ты отнимаешь души у людей?
Не принимаешь ты пролитой крови
Людей, чья жизнь была слабей.
Не внемлешь неповиновенью
И рубишь с царского плеча.
Неужто это наслажденье –
Губить ударами меча?
Мать моя - смерть
© Copyright: Инга Лаздина, 2018
Свидетельство о публикации №118052008905
Свидетельство о публикации №118052008905
Рецензии