О поэте

Есть стихи со смыслом,
Есть душевный бред.
Отчего же пишет
Рифмами поэт?

Может быть он болен,
Немного не в себе?
Он писать не волен,
Бредит, как во сне.

То ли много мыслей
Не найдя покой
Рвутся, словно выстрел
Из души больной,

То ли чувств избыток,
Льют свой горький сок.
Каждый вдох и выдох
Бьёт как гром в висок.

Нет ему спасенья.
Все тревоги дня
Он "выносит в сени",
Линии чертя.

И выходят строки
Складные и нет.
Только громыхает
В сердце глупый бред.

И не спит ночами,
И бормочет днём.
Странное создание...
Али бесы в нём?

В общем, быть поэтом
Не всем больным дано.
Но жить на свете этом
С поэзией светло.

Она всю грусть смывает,
Тоску бумага носит.
Поэтому, бывает,
Поэтов, вдруг, заносит...

Но что поделать, если
Отчаявшись в душе
Из сердце льётся песня,
А то и сразу две?

Писать, писать, что рвётся,
С душою, сгоряча.
Коль в голове неймётся,
То значит, есть душа.

Да, есть стихи со смыслом,
Но этот не из них.
А просто льются рифмы,
Чтоб гром в душе затих.

17 мая 2018