Можно рифмовать любовь и морковь
И называться поэтом.
Поэзией, горячить свою кровь,
Но от неё быть далёким, при этом.
Поэзия это не просто строфа,
Что зарифмованна в слово,
Поэзия это чья-то рука,
Стучащая по крышке гроба.
Поэзия это в душе ураган,
Но при этом,такой нежный и мягкий.
Это сосново-хвойный дурман
И конец её,без развязки.
Это цветение майских садов,
Это грязь и смрад закаулков.
Это дыхание,необъятных миров
И красота переулков.
Поэзия это слово крыла
Парящая над небесами,
А не та строчка,что нам так мила,
Что зарифмованна нами.
Поэзия-слово,что взрывает сердца
И проникает нам в душу.
Поэзия это в полёте стрела,
Чтоб стереотипы разрушить.
И если себя ты,поэтом назвал
И стал свидетелем судеб,
Получишь ли в наследство, таинственный дар?
Здесь только время рассудит.
апрель 2018.
О поэзии. Одно из вИдений
© Copyright: Данил Чернышёв, 2018
Свидетельство о публикации №118052007327
Свидетельство о публикации №118052007327
Рецензии