* * *
…и стучится в открытую дверь души почтальон,
моя жизнь…
На пожелтевшей старенькой открытке
с потёртым краем в узеньких морщинках
и с заломившимся малюткой-уголком.
Что в ней?
А на обрывочке истлевшего письма?
Всё прячет пустота.
Чечёткой по волосам –
истории чётки и голоса.
Живут во мне.
Гудок – и поезд мой из позвонков,
сверхскоростной преодолев порог,
как луч, высвечивает время из-за туч
стального покрывала вечности.
И человечность – солнечные зайчики,
что вовсе не линяют,
то появляются, то исчезают.
Так безыскусно пляшут на ветру истории.
Веснушками усеют мой порог,
волнушками – моей души опушки…
Изюминки в пирог принёс мне почтальон.
Как семечки в ладони для птицы.
Так крыльями стучится жизнь.
Разделим хлеб, мои родные, милые.
Вот чистая водица,
пронизанная солнцем, золотится.
И будь благословенна, трапеза души.
5 сентября 2014г.
и стучится в открытую дверь души
© Copyright: Маджорин, 2018
Свидетельство о публикации №118052006713
Свидетельство о публикации №118052006713
Рецензии
