Мне к лицу янтари и венок из хвои, и я знаю язык златоглазых фейри. Собираю в ладони остаток воли и стараюсь совсем не смотреть на двери, а иначе тропа уведёт холмами, потечёт моя жизнь, как река столетий. Меня выбрала Дану прошедшим маем: поросли виноградом пролёты лестниц, ветви древ проникают в окно ночами с тихим шорохом алых и рыжих листьев, под дождливые песни меня качают, греют кожу замёрзшую мехом лисьим.
У меня есть народ свой, своя богиня, с каждым днём всё труднее казаться прежней. Каждый названный келью свою покинет и отправится к остовам древних лежбищ. Моё время кукушка вчера считала, город вторил ей эхом, а, может, плачем. Он отпустит меня и запрячет тайну где-то в недрах местечек тревожно-злачных.
Мне к лицу янтари и венок из хвои...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118052006683
Свидетельство о публикации №118052006683
Рецензии