На белом тюле искрой выжигались дырки,
Земли дол размылись, воссоздав провал.
И обращались в прах и пыль мои попытки,
Когда я стихи неделю не писал.
И мое сердце очень резко встало в ступор,
Песням лиры ангельской тогда конец настал.
Смололись все порывы, словно перец в ступе,
Когда я стихи неделю не писал.
В лабиринте разума все зарастало мхами,
А солнца белый круг за горизонт упал.
Ливень все вокруг обнял солеными слезами,
Когда я стихи неделю не писал.
Мой дар был обречен терпеть издёвки смерти,
И дикий ветер в голове все колыхал.
Я был, словно заперт на замок на ржавой клети,
Когда стихи неделю не писал.
И все что описал я сверху - время моей смуты.
Я ждал, терпел, молился, вниз чуть не упал.
Это страшные и темные, молчащие минуты,
Когда я стихи неделю не писал.
Когда стихи неделю не писал
© Copyright: Максим Куликов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118052006011
Свидетельство о публикации №118052006011
Рецензии