Мертвые души

В простых, как маски, плоских лицах,
В бездумных и пустых глазницах
Мелькает, прахом зашуршав,
Умершая уже душа.

И в странном выраженьи глаз
Вдруг открывается для нас
То, что скрывает человек:
Души его закончен век.

Мы видим, что нет мысли в нем,
Он не зациклен на своём,
Он призрак, форму принимать
Он не свою готов опять.

И мозг его - как шкаф пустой,
Заполнить можно ерундой,
Или правдивыми словами...
Что положить - уже за нами.

От него холодность идёт,
Что он не скажет - то соврет,
Он, в общем-то, ума лишён
И в добродушии смешон.

Его личина - напоказ,
Нет силы в бездне его глаз,
Он пуст, как череп, чёрств и зол,
Он мимо горя бы прошёл.

Нет интересов у него,
Не знает, право, ничего,
В словах нет искорки живой,
Он будто тень, он сам не свой.

«Но как же так? Не может быть,
Чтоб человек мог мертвым жить!
Душа же вечна, и она
В рай после смерти отдана!»

Возможно, смысл в этом есть,
Но мертвых душ не перечесть:
У многих из людей она
Была вообще не рождена!

А кто-то, вдруг сойдя с пути,
Не знал, куда потом идти,
И порешил он улизнуть
На низкий, самый лёгкий путь.

Но души наши рождены
Для мира, а не для войны,
Для них возвышенность - обет,
И их удел не тьма, а свет.

Они в плохом не могут жить
Без шанса это изменить,
И, если не за что радеть,
Их выход - только умереть.

А сколько есть таких людей,
Что пали жертвами страстей?
И, может, это все - не чушь?
Как много в мире мертвых душ?