Портрет

Из рамы на меня глядит портрет:
Глаза с хитринкой, злости взгляда нет,
Улыбка тронула едва уста -
Возможно, что и это неспроста.

Чуть-чуть склонилась набок голова,
На фоне - дымки легкой синева
Подчеркивает блеск и цвет волос.
К портрету зритель будто бы прирос.

Изящно на руке лежит рука,
Так, словно отдыхает лишь пока
Задумчивое чудо на холсте,
Что появилось на пустом листе.

Да, предо мною человек из ничего,
Не занялась земля созданием его,
Портрет - творение умелых рук,
Рождённое идеей будто вдруг.

Но взгляд так проницателен, открыт,
И тайна в этом облике горит,
Что тяжело поверить в эту ложь,
Что ты, художник, в полотне передаешь.

Но зритель купится на твой обман:
Он кажется таким реальным нам,
Что этот тонкий, неживой мираж
Уже родной. Он будто образ наш.

И каждый видит самого себя:
Кого со злостью, а кого любя.
И зеркалом становится портрет -
В глазах его мерещится ответ.

Что вижу я? А что же видишь ты?
Свои разбитые, иль лучшие мечты?
Что думаешь при взгляде на него?
О жизни? Или вовсе ничего?

Что он так рядом, но и выше нас?
О том, что прячет бездна его глаз?
О том, какой в себе сокрыл секрет
Прекрасный и загадочный портрет.