Среди страниц

Когда-нибудь слова посыплются из строк.
И буквы вдруг запляшут с красной строчки.
Я не писатель, не поэт и не пророк,
Но голосом моим будут шептать листочки.

Ведь вырубив леса, ради бумаги белой,
Оставив тысячи заросших, старых пней.
Издам я книгу, с моей душою целой,
Что по кусочкам собирал в руинах дней.

И может быть однажды, спустя время,
возможно месяцы, а может быть и годы,
Когда тащить на себе мученицы бремя,
Не будет сил, и позабудешь вкус свободы.

Ты на стремянку медленно взбираясь,
Услышишь шёпот, среди книжных стеллажей,
Достанешь книгу, корешка робко касаясь.
И лишь открыв её, вдруг растворишься в ней.

Тебя отыщет книга и напомнит, непременно,
как много смысла я вкладывал в слова.
И будет не до слёз, застынет тело бренное,
Плывёт по рекам памяти, и кругом голова.

Ты вспомнишь, что рядом с тобой - я не высокий,
Что ущипнув меня,  совсем не рассержусь,
И что в кругу людей, я безусловно одинокий,
Напомнит, что для друга не гожусь.

Ночные переписки, войны убеждений,
Кривлянья на нечётких фотографиях,
Картинки из Эмоджи, сотни сообщений,
Всё это здесь, в твоих воспоминаниях.

Вот проплывают новогодние гирлянды,
За ними эскалатор рвётся в облака,
А вот, клочки, похожей на ложь, правды.
Их, словно самолётики, пускал он из окна.

И лишь попав в залив солёных слёз,
Тебе возможно станет грустно,
Он даже не дарил ей красных роз,
Но почему то ей в душе так пусто.

Я эту книгу напишу, для нас двоих.
В ней будет множество второсортных историй,
О том, как буду выживать без рук твоих,
О том как тело моё, ждёт свой крематорий.

Ты только не тони, в пучине глупых строк,
Пренебрегай моим дурным влиянием и судьбою,
Я не писатель, не поэт, и не пророк.
Я просто верю, среди страниц я там с тобою.