Потолок нависает низко – ни сесть, ни встать,
Ни вздохнуть полной грудью – она болит,
Кто же знал, что сердце сделано из стекла?
И разве возможно с осколочным дальше жить?
Там, где счастье моё зарыто – мягка земля.
Мне бы спать на перине из трав и мхов...
Но они говорят, что остаться, увы, нельзя
И ещё кучу тусклых и вовсе ненужных слов.
Наши письма опавшей листвой летят в никуда,
Телефонная трубка охрипла от слёз и помех.
Я примерю бумажные крылья, как неудачник Икар,
И окно распахну, чтобы падать уверенно вверх.
Осколки
© Copyright: Морра Моргенштерн, 2018
Свидетельство о публикации №118051908217
Свидетельство о публикации №118051908217
Рецензии