morning

Пять утра. Телефон, будильник, звонок.
Пять утра. А ты, к слову, уснуть не смог.
Я к тебе приползу на порог,
Словно ты правда пророк.
Я к тебе приползу,
А ты снова жесток и строг.
По итогу ты всё же знаешь,
Что ты безумец, не бог.
Ты меня как никто понимаешь
И рождаешь
Столько ненужных строк.
Между тем, море слёз такое солёное,
С привкусом боли и прошлых обид.
Вечно синее, вечно холодное.
А ты вечно делаешь этот глупый вид,
Словно и вправду разбит,
Словно тебя никто уже не простит.
Что у тебя в голове с тех пор,
Как я к тебе подошла в упор
И сказала, что ты не спасатель,
А вор,
Что всё же твои слова попросту вздор?
Просто ответь:
Это яд
Или сон во сне?
Вечно пытаясь выстроить мысли вряд,
Ты окажешься не на верху этой башни,
А останешься здесь же, на дне.
Моя жизнь, словно вечный двигатель,
Заработает, заскрипит, закипит.
Я приеду в твой чертов отель,
А он и вовсе разбит.
Мир мне в ухо что-то жужжит,
Словно шмель,
Но все же молчит.