Мама

Мама, родная, мы всё проиграли, мама,
Бесконечные битвы не на ножах, но насмерть,
В наших головах кровоточащая рана,
Хоть и на вид мы настоящая твердь,
Некоторые ходячая голограмма,
Остальные уже и живы на треть,
Боже, как же я скучаю, мама,
Мне бы любоваться лишь твоими фото,
Их сквозь годы несу как знамя,
Знаешь, у нас тут все кичатся гротом,
За неимением крепкого пристанища,
Дороги и щебень устланы кровью и потом,
Смотришь в глаза, а там не глазницы, а бездна,
Видишь кого-то и так, трудно, мимолетом,
Здороваешься, пробудившись ото сна,
Будто это твое бремя, твоя работа,
Терпишь людей, давящих на оба крыла,
Знаешь, их и вовсе не ощущаю, мама,
Оттого и плетусь, слишком грязна дорога,
И вся в вирусных сбоях наша программа,
Так маняще похрустывает оконная рама,
Но мои крылья слишком слабы, я знаю,
И продолжаю нести твои фото как знамя,
Да воспоминания в грудной клетке, с краю.

© 05/2018